*
La luna en su nostalgia
se mueve entre los círculos de arena.
Una nube del sur
esconde las estrellas más lejanas,
en elipses de humo.
La luz de una botella
que alguien tiró al mar,
encuentra el cuerpo-sombra, con la piel encendida.
Las serpientes del mundo de obsidiana
se dejan inundar por noches frías,
cautivas de los huesos sin memoria.
Ana Muela Sopeña
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