*
Un temblor en la cripta
accede al viento
en la desolación de la locura.
Cuando la piel del tiempo se rebela
ya nada es como antes.
He descendido por abismos invisibles,
con ángeles oscuros que me tientan.
Una luz consagrada
al espacio de un cáliz numinoso
me susurra al oído
que el instante
- presentido en la bruma - me hablará
a través de las nubes
o de una lluvia de palabras,
entre la nieve de los sueños.
Ana Muela Sopeña
jueves, 27 de agosto de 2009
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