*
Apuntes de madera
en la piel del exilio,
suave como el invierno en los cristales.
La tinta solitaria
lúdica entre el oculto barro frío,
capaz de sentir miedo entre las rosas.
Un búho en la distancia
con la luna se va hacia su guarida.
Al principio el instinto sobrecoge,
pero luego las rutas se hacen fáciles.
Ana Muela Sopeña
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