RÁFAGA

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A veces un arpón hiere al amado
y luego ya no es nunca como antes,
se siente lejanía en la mirada,
el tacto se hace áspero, la belleza se extingue, todo es nulo.

Yo soy ráfaga viva, creadora,
sólo quiero lo cálido en mi respiración y en mis espacios.

No me importa el destierro
si vibro en la verdad de cada hora.

Las tormentas de hielo
no me causan temor aunque me dañen.

El invierno es la simple transparencia,
rumor de olas blancas
y las curiosas plumas de las aves.

Un cuervo acecha siempre,
pero guardo doblados los papeles
en mi bolsillo negro de la infancia.


Ana Muela Sopeña