INFRUCTUOSO

*
El verso se ha tornado
infructuoso,
ya no sé si el poema me acompaña
o si todo es tan sólo
un gran teatro.
La impostura del mundo
entre palabras.
La falta de esperanza
en medio de la gran desolación.
En el centro del útero la luz
que nos columpia en zonas abisales.

Mi vida destilando
la sangre del vacío

y mi cuerpo partido
en dos mitades
donde la herida es símbolo
de la nada que busca lo esencial.


Ana Muela Sopeña