ALBEDO

*
A Pere Bessó, a propósito de su poemario "La mort del pare"


Surge el fuego del mundo
en tus palabras despojadas de retórica.
La desnudez del viento
envuelta en la piel lúdica del mar.
Una danza de flores
que lloran con los árboles de invierno.

Al irse el padre todo se hace oscuro,
pero a la vez...
emerge lo real
de un precipicio absurdo hecho de sueño.

Un cuaderno de notas inconcluso,
la vida sin tapujos, lisa y llana,
el comienzo de un limbo indescifrable.
La pena va dejando en la conciencia
el poso del amor, la creación.

El nigredo por fin
se vuelve albedo.
Un viejo libro alquímico
deja ver las imágenes
de un camino iniciático,
esta vez sin retorno...


Ana Muela Sopeña