*
Las horas pasan sobre el mar de sueño,
mientras no olvido nuestra ruta
escondida en la historia de la niebla.
Sólo minutos dentro de los túneles,
sólo segundos: nuestra piel de lobos.
El tiempo mece el látigo del humo
en palabras que nunca pronunciamos.
Ana Muela Sopeña
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